Duas Lousas

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                                  Duas lousas par a par, cinzas de ido esplendor,
                                                  de musgo e sombra cobertas e ao abandono,
                                                    como duas folhas petrificadas no Outono,
                                                   eis o que resta do mais nobre e lindo amor.

                                                  Nem a hera que as cerca, tão copioso verdor,
                                                        de tal fado se condói, tez tíbia do sono.
                                                   Só o Tempo abutre e reles, maldito patrono,
                                                 medra ao redor, como em ruínas medra a dor.

                                              Duas lousas, nada mais, jazem no esquecimento.
                                                        Há muito se finaram vozes de lamento,
                                                       versos de amor eterno rolam pelo chão.

                                             Duas pedras com nome, duas ermas, tristes lousas,
                                                     eis ao que se resume o mistério das cousas,
                                                          tudo o mais é utopia, é sonho, é ilusão.

                                                                                  (Luís R Santos)

Arco-Íris

                                               Essa mania de esticar-me ao céu
                                                        e retocar o arco-íris,
                                                   à analogia dos teus olhos,
                                                           vivas aguarelas,
                                   suspende-me na memória de um amor tão alto,
                                                        tão alto, meu amor,
                                                que às vezes sinto-me nuvem
                                          e deixo-me ir em lufadas vertiginosas,
                                                 quiçá para além do horizonte,
                                               onde ainda te fazes madrugada.

                                                            (Luís R Santos)












                                             

                                             

                                                         Pela urgência de conter-te
                                                   areias crescem das minhas mãos,
                                                          erguem-se como dunas,
                                                       amansam ímpetos de vaga...

                                                       Pela urgência de conter-te,
                                             porque vens alta em crinas espumosas,
                                              cravas esporas em flancos verde-mar,
                                                          com marítimo arroubo,
                                                         com rugidos de temporal...

                                                        Pela urgência de conter-te
                                                cresço em areias, denodo e firmeza
                                                                    e digo não!

                                                  Sacudo em tiras fúrias de turquesa,
                                                               iras de esmeralda,
                                                   e o teu mar lembra um verde caixão.

                                                                    (Luís R Santos)

Primavera

                                               

                                                         

                                                                             

                                                                  

                                                       Com golpe de asas mais suave

                                                           que o sono de uma criança
                                                      ela chega em acrobacias de azul
                                         e verte o seu canto sobre os prados indolentes.

                                         Amanhã haverá festa por onde a vista alcança,
                                               romaria de aromas e cetins em profusão,
                                                e os ventos soletram aos frios horizontes
                                                          as sílabas cálidas do seu nome.

                                                                        
                                                                      (Luís R Santos)

                                                                 

O teu ventre é como um céu rosicler

 cruzado por esquadrilha de flamingos,

 que são os meus lábios migradores.

 Há um terraço em flamas nesse ventre

 e olhos a despenharem-se

  como dois açores carbonizados.

 (Luís R Santos)